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夜里的城市似乎是不睡觉的，哪怕到了凌晨两点，窗外高架桥上的车流依然像一条发光的河，橘黄色的路灯把卧室的天花板照得忽明忽暗。
我靠在床头，听着身边林舟平稳的呼吸声。
他睡得很熟，眉头微微舒展着，一只手还习惯性地搭在我的腰上。
我轻轻把他的手挪开，披上外套走到阳台。
冷风一吹，脑子清醒了不少。
从甘南那片辽阔的草原，到这座潮湿闷热的南方新一线城市，我已经在这里生活了整整三年。
三年前，林舟在川藏线自驾时车子抛锚，在无人区被冻得发高烧，是我阿爸开着皮卡车把他捡回了我们的帐篷。
他在我家养病的那半个月，我们从比划着手语交流，到后来我用带着口音的普通话给他讲草原上的故事。
他看着我的眼神，一天比一天亮。
后来他回了城，却开始频繁地给我寄东西，再后来，他跨越两千多公里，带着无比的诚意和执着，再次站在了我家门前。
爱情发生的时候，一切都像草原上的夏雨，热烈、直接，没有半点犹豫。
我以为只要两个人心里装着彼此，在哪搭帐篷都是过日子。
可当真的把甘南的户口本换成了这座城市的结婚证，我才发现，跨越民族和地域的婚姻，真正的考验根本不是什么大风大浪，而是那些藏在柴米油盐里，细碎到让你无法轻易张口的“小事”。
第一件让我觉得喉咙发紧的小事，是关于“浪费”的界限。
刚结婚那年，林舟的母亲，也就是我的婆婆，怕我吃不惯南方的菜，隔三差五就带着大包小包的食材过来给我们做饭。
她是个特别勤劳且爱干净的南方女人，做饭讲究精细，排骨要焯水两遍，青菜只掐最嫩的菜心。
有一天吃完晚饭，我正准备收拾桌子，婆婆抢先一步端起那盘只吃了一半的红烧肉，径直走到垃圾桶边，手腕一翻，半盘肉连着浓郁的汤汁全倒了进去。
接着是中午剩的小半碗米饭、还有很多青菜，统统被扫进了垃圾袋。
我当时站在厨房门口，整个人像是被钉住了，胃里一阵翻江倒海，甚至有一种心理上的难受。
在我的家乡，食物是神明赐予的。
阿妈从小就教导我，一粒青稞、一块牛粪，都是有灵性的。
我们吃糌粑，要把碗底舔得干干净净；
喝酥油茶，最后一口也要喝干。
在草原上，浪费食物是要遭天谴的，是对生命最大的不敬。
我当时没忍住，声音有些发抖地问婆婆：“妈，那肉还没坏，明天热热还能吃，为什么要倒掉？
” 婆婆愣了一下，随即笑着摆摆手：“哎呀，达瓦，这隔夜的肉有亚硝酸盐，吃了对身体不好。
林舟工作辛苦，咱们得吃新鲜的。
几十块钱的东西，不值当吃坏了肚子。
” 她的话没有任何恶意，甚至充满了对这个家的关心。
可是那天晚上，我看着垃圾桶里那半盘肉，心里堵得发慌。
林舟下班回来，察觉到了我的情绪，他耐心地听我讲完，然后把我抱在怀里，轻声安慰我说以后他来跟妈说，让她少做点，尽量不剩菜。
他做到了。
可我依然发现，这种对待物质的态度差异，刻在骨子里。
林舟买东西喜欢囤积，冰箱里总是塞得满满当当，有些蔬菜在角落里烂掉，他顺手扔进垃圾桶，眼皮都不眨一下。
点外卖时，为了凑满减，他会多点两份小吃，吃不完就丢掉。
每次听到垃圾袋被扎紧时发出“哗啦”的声音，我都会下意识地闭上眼睛。
我没法怪他，在繁华的都市里，物质是极度充沛的，新鲜和健康是第一位的。
可我的灵魂深处，那个属于高原的达瓦，却总在为那些被轻易抛弃的食物默哀。
我试着去适应这种“充裕带来的随意”，但每次倒掉残羹冷炙时，我的手依然会微微发抖。
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